No es nostalgia, es la lluvia incesante, son mis ganas de sentir, mis ganas de llorarte.
No es nostalgia, no es tu voz, ni tu silencio, es mi manía de imaginar lo que fuimos y no somos.
No es nostalgia, es Chopin, el cigarro que se desvanece en mis labios, el olor a vainilla , una luz prendida en la oscuridad.
No es nostalgia, es tu nueva máscara, que la mía ha caído, que estoy desnuda,
que estoy vacía.
No es nostalgia, es mi necesidad de escribir historias,
de crear sinfonías con mi cabello,
de dibujar sobre una hoja mil veces tachoneada.
No es nostalgia, es la rabia escondida, es el dolor que no calla,
mi ventana abierta, las hojas que caen muertas,
los plazos y los planes; los puentes y las barreras.
No es nostalgia, es mi espíritu aferrándose al Nocturno,
es la lluvia,
es el otoño,
es el atardecer que languidece,
es mi reflejo en el concreto,
abajo,
más abajo de ti,
más abajo de Dante,
más abajo de mi….
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